Ya se columpia el año
en un calendario atónito
que ve sucederse los días en parpadeos
despeñando, mes a mes, 
enfática espuma en torrente de versos.
Versos limados, lidiados,
colgados en el perchero de los recuerdos.
Versos sonámbulos, crípticos, 
de lenguas multicolor
que surgen, poblados de tinta,
en las voces de todas las madres.
Versos con olor a pájaro
y a huida.
Un balanceo, otro… 
y el ciclo ríe, alegre,
franqueando nuestra puerta más honda
con la llave de su descanso.
Ya somos paz, ya somos fiesta,
somos la pausa más esperada,
concierto de hojas cerradas,
de ojos abiertos hacia la amplitud.
Somos ventanas mirando la alborada
colmada de nieve y tormenta
en un lapso que, oscilante, 
nos confiere la quietud más serena
y espectáculos vivos 
de péndulos sin fin.
M/M