El aire de tu boca

¡Cómo se encierra el aire de tu boca

con la marisma en noctámbulo remolino!

A sal y nube huele la mirada invitadora

de brillos dorados espesada.

Y en un navegar pausado, incitador a la lírica,

vas llegando.

¡Como se encierra el aire de tu boca

con la rocosa montaña de nieves perpetuada!

¡Como vibran tus manos

al son de un sainete de hielo y musgo!

Y en vuelo de ángeles sobre las cumbres

distingo tu rostro.

¡Como se encierra el aire de tu boca

con los maltrechos campos de vides y sarmientos!

Dejaste colgada una escalera

para bajar desde el roto del cielo.

Y en ese caminar, 
en ir y devenir a torpes tropezones,

percibo tu presencia.

Mis historias

En un lecho de ingenuidad

rebosan mis historias.

Historias de héroes, de princesas.

historias de marionetas donde late

el magnánimo, la cuna del sueño.

Si dejo caer la pluma

se instala la tarde, afanosa y pesada,

en el hueco de mi pecho.

Por eso sigo pintando flores en el pelo,

flores de letras pistiladas

y casas de muñecas con olor a goma y jazmín.

Por eso busco en mi almohada tus labios

y dejo que renazca, todos los días del mundo

el mismo espejismo acompasado,

la misma candidez

que los años no han podido revocar.

El dolor del que ha criado ortigas

Nos mira y gime porque no le comprendemos.

No hay suficientes silencios,

no hay suficientes cantos.

Dejamos pasar un holocausto de valores,

sin tregua.

Gime porque, aún dándonos todas las claves,

no hemos sabido resolver el enigma.

Gime con el claro, con la tormenta,

cuando recoge la amapola pisoteada del camino,

cuando los buitres, a la espera, se relamen golosos.

Gime en consecuencia,

con el dolor del que ha criado ortigas

al pretender alumbrar mariposas sin alas, con alas…

Nos mira y gime

porque golpeamos su entendimiento,

porque le obligamos a cerrar los ojos,

porque solo cabe esperar la lluvia de nuevo.

Las calles mojadas de mi pueblo

Las calles mojadas

devuelven su cristalina imagen

brillante, oscura, escurridiza.

Las calles mojadas

son espejo de cielo y tejados,

de trivialidad y viento calmado.

Las calles mojadas

recogen pasos veloces,

salpican de barro desnudos tobillos

y absorben el calor de nuestros cuerpos, aún dormidos.

Almenas mojadas, naipes ficticios

de filmoteca dorada,

en lluvia púrpura descosida.

 Arcilla mojada, empapada,

suelo poroso que reconduce

líquidos celestes

al interior de su tierra.

Bendita humedad que pinta frescos

en el alma del planeta

y en las calles de mi pueblo,

de cualquier pueblo.

Vanidad

Pintura de Fernando Carnicero

Se quedó sin vivir

  Se quedó sin vivir este amor
Abortado, no nato,

Embrión de dulces caricias

Y de besos afortunados.

Cayó en el frío de la confusión

Y se esfumó cual gaviota traslúcida

En un horizonte apagado y convulso.

Madeja de sueños desparramada

En una rueca desvencijada, desvivida,

Que ya sólo puede callar en su rincón.

El genio que late

A la deriva se halla;

Entre mareas que suben, que bajan, que remolonean

Dando tumbos en un onírico entresijo de emociones;

Enraizando, como las venas al corazón;

Enramando, como la higuera de mi patio

Al cielo quejumbroso.

Se rebela y, él solo, único, se apaciguará al refresco

Enroscándose sereno en una tarde sin ángeles;

Concepción de lo infinito cuando lo miro,

Cuando lo siento, cuando lo cubro de cuento.

Amalgama de la cordura y de la vida plena;

A la deriva se halla.

Y se mece,

Y salpica de injertos mi atalaya.

El muro de mi lamentación se derrumba

Porque lo sueño vivo, entre la pulpa amanciadora de una naranja,

En la menta de unos labios,

En la humedad de la lágrima que sala mi rostro al derramarse.

Y se vierte en si mismo,

Se goza, se arría, y se estrangula

Aun latiendo palpitante.