Y correr sobre espigas de un trigo sagrado

Y correr sobre espigas de un trigo sagrado, salvaje.

Y saciarse de terciopelos trepadores

Frente a mi viejo amigo astigmatismo.

Y arrastrarse entre la hierba

Mientras se impregna el hálito

Del sabor de la manzanilla.

Y volar con los pies en el barro,

Volar sin fondo, hasta detenerse en el punto más alto,

Para caer en picado hacia el fin más dulce.

Y emprender retorno a la niñez,

Con la madre en la solapa del querer;

Sin peligro, que no existía

Cuando gustaba trepar por la rama más débil,

En un logro de proeza inocente.

Y sonreír al pájaro que rasga la nube espesa,

Que cubre la desnudez de un cielo preñado de afanes,

En vigorosa pirueta.

Y jugar con el aguijón de una abeja, retarlo y vencerlo;

Y escapar del viento que se lleva mi cabello,

Y del castaño, y de la aliaga.

Y engendrar pulsaciones en el alma hasta darle alegría.

Y percibir el tibio tono de un brazo de sol,

Y otro, de un brazo de  luna.

Y dejar el manual en el bolsillo para no equivocarnos.

Y pararse.

Y escuchar el aritmético sonido del transcurrir de un río recién nacido.

Y respetar el silencio tenue que destila el campo.

Y mojarse de rocío, besarlo, beberlo…

Y entender…

Entender que se puede cambiar el rumbo;

Basta con mirar en tu dirección

                                      Para saber que, en la noche, tu regazo será mi cobijo.