Aún jugaba a las muñecas

Aún jugaba a las muñecas;

En trizas de barro y hierba surgía alimento

Y el viento, loco, las respiraba.

Aún llamaba a mi madre

Esclava de temores nocturnos agotadores

En parálisis perversa.

Aún lloraba con mocos,

Con infantiles ojos donde no cabían más lágrimas,

Con el dolor sin puertas del que no sabe regresar,

Con el criterio de ocho desnudas órbitas terrestres.

Aún tenía un padre

Que bien pudo ser poeta

Si la lingüística de la calle, de su tiempo, de su pobreza,

De su cárcel cultural se lo hubiese permitido.

Aún no había besado, ni mi deseo de mujer

Interfería en las chanzas cotidianas;

Aún mi cama era virgen,

Virgen preñada de plumas blancas, transparentes,

Sin semen, con semillas de madurez, agobio y ángeles.

Aún se filtraban por mis piernas

Las aguas de la inocencia

En amplia sonrisa abierta a la vida.

Aún mis sueños eran libres,

Y toda yo era libre;

La sensatez era regaliz para mascar,

Y escupirlo, si el sabor arreciaba demasiado.

Aún saltaba, y corría, y podía flexionarme

Desde todos los ángulos de mi pequeña anatomía.

¡Aún…, aún!

Aún soy la misma persona en mi extraña dimensión.