Solo quiero

Solo quiero escuchar tu silencio roto

Diciendo que me amas

Desde el primer momento,

Que a través de sus manos me amas,

Que, a pesar de la nada del antes,

Lo estamos siendo todo ahora

En la llama de un espíritu encontradizo.

Solo quiero ver tus ojos de nuevo

Entre las páginas de un diario en desuso,

Adolescente y caduco;

Solo sentir tus manos de luz

Atravesando mi cintura en apasionado intento

De colgarte en mi cuerpo irremediablemente;

Confundirme en tu línea majestuosa

Y llevarme tu aliento

Hasta todas las noches

Que  debo despachar sin ti,

Como siempre, como si nada hubiese cambiado,

Diciendo a través de mi mundo que te amo.

A Blanca Varela

                        

Aún no te han sobrevivido las hormigas afanosas,

Aún siento de ti el palpitar de la tinta;

Lo mismo muerta que viva, siempre blanca,

Aún no sé bien quien eres.

Abriendo esperanzas en la andadura

Aún te absorbo,

Aún deshojo margaritas mientras avanzas

Y espero de ti otro lado valiente,

Otro lanzarte al vacío abriendo las alas

Donde todo termina, donde el cielo se llena de ti

 Y te saluda ceremonioso.

Aún no han llegado las nieves mortales

Ni el aliento se ha detenido en el cristal;

Aún siento de ti el palpitar de la tinta

¡Muerta o viva! ¡Viva eternamente

Mientras otros como yo sigan durmiendo en tu silo,

Mientras beban de tus fuentes,

Mientras consuman tus talismanes adyacentes,

Mientras canten como cigarras redomadas tus heridas!

Aún conservo las estrellas

Del manto negro que lanzaste seductor;

Aún cae una lágrima ante los ángeles

Que risueños te rodean.

Nada te sobrevivirá mientras siga la vida

Esparciendo tu polvo rallado

Hasta la transparencia de una gota de sudor inteligente.

Voltea la vida

Voltea la vida –asunto imparable-

Mis arrestos.

Atravieso cavilosa la maraña de lemas,

De éticos y poéticos principios

Hasta la base misma,

Hasta el núcleo ayer sellado,

De ese corazón engullido por un espectro:

El fantasma, con voz de cielo,

Que me amó desde cada esquina de su ser,

Y de su no ser –ambigua distancia- .

Mi corazón ya flota en su estómago

Por siempre.

Subir la escalera

Subir la escalera, cumbre arriba

Y saltar, deslizarse al blanco de un abrazo,

Al silencio firme de mi deformidad interna.

Construir con las manos en el aire

Abanicos de turgentes aplausos

Mientras la bondad de su pluma me perfila.

¿Qué instinto seguir?

¿Cual de las dos siluetas me pertenece?

¿Por quien fui tocada, o

Que ángel lleva en su pecho mi nombre?

Y aquí, aterrada de halagos,

Se me deshace el cielo entre los dedos.

Ni el aroma de un jazmín, tierno, recién brotado,

Oso inspirar,

En el temor de que caiga deshojado, inerte,

Al pie de mi ensoñación desconfiada.

Subir la escalera, cumbre arriba…

Por ti,

Inyección intravenosa de linfa trovada.

Por ti, cumbre arriba,

Lanzándome al sol y al seno de esta montaña.

Yo sé...

 Yo sé lo que te duele,

Sé que el alba no danza mundano

Si no es entre mis brazos,

Sé que el guiño que te hacía la primavera

Sucumbió con los escombros de un latido,

También sé que tu pecho desgrana la angustia

De no tenerme, de tener otra cosa,

De haber sido araña engañada

Para tejer una tela equivocada.

Sé…

Todo lo sé,

Porque todo lo veo desde el asiento de nácar,

Desde dentro de tu espacio,

Desde el centro mismo de tu sed imperiosa

Y percibo el tormento

A que tus veladas te someten.

¡Que no daría por rozar tu pelo,

en caricia ligera abultada por el ansia,

por cuidar tu alma de lírica soñadora,

por darte y decirte,

por cruzar una mirada sin tapujos, sin vendas,

sin la careta de la vergüenza,

porque supieras las noches que cerré los ojos para verte!

Yo sé lo que te duele;

Porque, desde el lado de la continuidad,

Me duele lo mismo que a ti,

Lo que cobardemente, infantilmente,

Quedó deshojado por un otoño de incongruencias.

Excálibur olvidada

Presa en la piedra dura

-Excálibur olvidada-

Entumecida, anquilosada,

Castrada en mi concepto de libertad,

Rea en cárcel de roca que hace desmayarse al aire,

Que castiga el entusiasmo enterrándolo vivo

Me sentía.

Mas van quebrando las cadenas,

Van abriéndose cielos,

Van agrietándose los quilates del aliento opresor

Y estallo en nueva alborada de ilusiones,

De descansos para poder amarle, en toda mi desnudez.

¡Siempre amando aún entre pétreos diques!

¡Siempre amando aún amarrada

a un compacto destino lapidado!

¡Por fin mi sonrisa

amanece limpia de caminos y cruces!

Un ángel sopló en mi nuca anoche.   

QUÉ OTORGA

¿Qué otorga más poder que haber logrado

el título de persona, de amigo,

de nudista del alma?

Para sus ávidas fauces contaminadas

El sabor del saber se hace preciso;

No del saber pleno que da el entendimiento,

O  la experiencia, o la cultura, o el escarmiento,

O el estudio, o la pizarra, o el trabajo, o el tropiezo…

…no.

Es el sabor de la debilidad del otro lo que desean conocer;

Es la mofa de un hogar bendecido por aguas, en teoría, jordanas;

Es el ciego y putrefacto hígado que les rebosa.

No ascienden ni son blancas, no,

Solo el reflejo mórbido y agusanado de sus actos,

Sebo aceitoso que se escurre

Derramando grasas peligrosas a un suelo pulido.

Son oscuras cierrapuertas, corazones de aquelarre

Que se disipan mientras siguen mostrando sus fariseos dientes

En sonrisas, en el fondo, un tanto cretinas.