En un lecho de ingenuidad
rebosan mis historias.
Historias de héroes, de princesas.
historias de marionetas donde late
el magnánimo, la cuna del sueño.
Si dejo caer la pluma
se instala la tarde, afanosa y pesada,
en el hueco de mi pecho.
Por eso sigo pintando flores en el pelo,
flores de letras pistiladas
y casas de muñecas con olor a goma y jazmín.
Por eso busco en mi almohada tus labios
y dejo que renazca, todos los días del mundo
el mismo espejismo acompasado,
la misma candidez
que los años no han podido revocar.
